sábado, 17 de junio de 2017

Ignacio Perez Vizzon: Discografia ( 6 MF)

Ignacio Perez Vizzon Guitarrista Autodidacta nacido en Buenos Aires Argentina en el año 1990


La Guitarra Deportiva Link


                                                                   Gitanraiz (2013) Link
http://www.mediafire.com/file/n95o8ik0td755e0/2%29+Ignacio+Perez+Vizzon+-Gitan+Raiz+%28+2013%29.rar
                                                                 Rancho Amigo (2014)
http://www.mediafire.com/file/k1iiubn31vkqsf5/3%29+Ignacio+Perez+Vizzon+-+Rancho+Amigo+2014.rar
                                                          Llamada en espera (2014) Link:
http://www.mediafire.com/file/rxhc878k9so9lk1/4%29+Ignacio+Perez+Vizzo+-+Llamada+en+espera+%282014%29.rar
                                                                   La Siesta Feira 2015
http://www.mediafire.com/file/jaaya5sba7ewd77/5%29+Ignacio+Perez+Vizzon+La+Siesta+Feira+%282015%29.rar
                                                                  Surtido Bagley (2015)
http://www.mediafire.com/file/jzo4mo65m1x8ooi/6%29+Ignacio+Perez+Vizzon+-+Surtido+Bagley+%282015%29.rar



miércoles, 31 de mayo de 2017

Le roman perdu - Pierre Rue




Le roman perdu - Pierre Rue

Los encantos del aire en mi piel y el suave sonido de la muchedumbre a mi alrededor revoloteando , meciéndome en las esplendorosas salvias de la vida, cuando un hombre invocandome me sacó de mi canto con un as bajo la manga y pocas ganas de mostrármelo , el hombre se presento como Urdiales , Antonio Urdiales Cano,   hablábamos yo trataba de explicarle cual era mi función en el asunto de sus pretendencias de editar tal libro que llevaba bajo el brazo , reacio y con perfume vulgar , profiraba versos explicaciones y historias sobre acciones de su pasado , de alguna manera el libro llegó a mis manos y me sentí confiado , emprendí la lectura y ya desde la primera hoja el autor procuraba confundirnos o nos interrogaba , nos daba a entender que no importaba que si no nos parecía que era aburridisimo , que si lo sentíamos de esa manera, leamos solo la parte del final que tenia menos tecnicismos.Al otro día yo todavía guardaba el libro lo había ojeado un poco pero todavía no había visto al editor. Seguí con mi trabajo de todos los días , cuando apareció Urdiales otra vez a preguntarme si ya había leído el libro , o si se lo había dado al editor , le dije que aun lo tenia ahí que todavía no me lo había cruzado que en cuanto apareciera se lo daría , Urdiales parecía ansioso , me miro preguntadome otra vez donde estaba el libro, es el único que tiene -le pregunte , si asintió , quiere que se lo de -proseguí , si démelo-dijo.
Y eso hice le devolví el ejemplar único de su libro.    

Reflexión : Sobre

El libro era un poco sobre el funcionamiento y las humanidades en la experiencia de un hombre en la cotidianidad de la economía habiendo sido empleado de YPF, el hombre no era economista pero se atrevía a hacer un libro sobre el tema.Diciendo tengo una solución para la economía argentina o una explicación.
Compartir algo desde lo más profundo del alma no es algo fácil , es un echo de la intimidad implica un pudor , aun más cuando  es algo creado desde la confianza en uno mismo. Tiene que gustarle a alguien o parecerle interesante , y uno nunca sabe cuando algo es un éxito o no, (Tal vez para alguien lo es para otro no)  quizás esa persona lleva años preguntándose si sus libros valen la pena o no o si debiera o no escribir, escribir vale la pena,  pero de ahí a leer un libro hay un largo camino.

Si fue la novela perdida de Antonio Urdiales Cano , una joya de la literatura económica , o ¿Que era? ese libro tan extraño. Un caso de una extraña metafísica de la economía macedoniana. O ¿Quien sabe? Una genialidad.

jueves, 4 de mayo de 2017

Sobre Pappo y la música electrónica By Iña

Amo al blues casi tanto como amó a la música , por lo tanto amó a Pappo y su blues local de manera casi religiosa, pero e caído en una paradoja en la que nunca me hubiera esperado encontrar pero ya hace un año comencé a introducir en mis canciones algunos elementos de la considerada música electrónica, pero en este caso me voy a referir al hecho de no tocar ningún instrumento con nuestras preciadas manos tan importantes para realizar los Riffs con los que Pappodeslumbraba nuestro cerebro con su delicioso Blues. 
Así es que en estas dos obras que presento en este post, Think about this y Éxodo Porteño, son mis dos primeras obras íntegramente electrónicas, sin tocar prácticamente ningún instrumento salvo la excepción de dos solos de teclado que tome de un disco mío, osea que no toque para esta ocasión si no que inclui un viejo solo, la verdad es que quedé muy conforme con el resultado de los discos. Yo soy un oyente frecuente de discos de electrónica o ambient, suelo musicalizar algunas de mis noches o tardes con música de este estilo para relajarme , estudiar o pensar, creo que es un estilo ameno, tranquilo que permite una fluida concentración. 
En definitiva , Pappo le decía al Dj dero que brindaba para que la música en vivo , tocada por seres humanos triunfe, yo creo que en su eterna sabiduría Pappo sabía de lo que hablaba, él llevaba años estudiando su instrumento , buscando las maneras de avanzar,progresar para crear un nuevo disco de Pappo's Blues, y que un hombre se declarara músico por copiar y pegar sonidos en una computadora le sería un tanto chocante , y eso que quizá ni se le pasaba por la cabeza que cualquiera podría extraer un solo de Pappo e incluirlo en una cancion electronica. Las facilidades de crear música a través de los sonidos pregrabados de otros músicos es verdaderamente surrealista sin tener en cuenta la cantidad de herramientas que tienen los programas para modificar la música con tan solo algunos clicks. 
La controversia , sigue abierta sobre la música electrónica , y yo como amante de la buena música no pude resistirme al hecho de hacer música sin la necesidad de gastar ni un mínimo de energía física, y permitir que mis dedos no tengan ningún callo ni herida. Estos son algunos beneficios de hacer música electronica. 
En el siglo XXI , ya carece de sentido resistirse a la música electronica o a cualquier innovación tecnológica , la electronica a conquistado a todos y en casi todo el mundo, la música electronica actualmente se encuentra hasta en la sopa. Desde Piazzolla a Jean Michel Jarre , han experimentado con sus beneficios. 
Por último y para terminar , estas son mis primeras experiencias con la electronica, no soy un sabiondo de este estilo ni nada que se le asemeje así que con el tiempo quizá comprendere que hace ese hombre o mujer tras un pequeño o gigante mostrador en los shows en vivo de electrónica, tengo la leve sospecha de que solo se dedica a tomar tragos y hacer algunos clicks. 

Con todo el respeto que la Música merece, Iña ( ¿ Como voy a vender esto? ¿Acaso es mio? ¿Controversy? ) 

Disco 1 : MHPLO - Think About This 


Disco 2 : MHPLO - Éxodo Porteño 


lunes, 27 de marzo de 2017

La Fabula de los dos generales -Saphiro


Considerarle un solo de Trompeta Jazzera de Lunes por la noche 



La Fabula de los dos generales - Saphiro 

Escapábamos de la guerra eramos unas diez personas corríamos por el bosque aterrados por las explosiones , los disparos , corrimos hasta que nuestras piernas no nos daban más , seguimos caminando sin detenernos estábamos obnubilados , aturdidos, solo pensábamos en alejarnos más y más, no se cuanto tiempo pasó desde la primer explosión pero hasta que no cayó el primero de nosotros al piso agotado, seguimos avanzando,en ese momento nos detuvimos todos, cada uno en el lugar que habíamos alcanzado, formábamos una fila serpenteante sentados en la tierra teníamos unos metros de distancia entre nosotros pero aun estábamos juntos, poco a poco fuimos levantándonos y ayudándonos a seguir, hasta que nos dimos cuenta que estábamos realmente muy cansados , decidimos quedarnos juntos quietos hasta que saliera el sol. Cuando amaneció algunos de nosotros todavía seguíamos en shock, sufríamos calambres,estábamos muy hambrientos y adoloridos. En el transcurso de la mañana algunos de nosotros caminamos por el bosque en busca de agua y alimentos ;recogimos algunas frutas de unos arboles , agua de unos charcos y volvimos con el grupo. 
Poco a poco todos nos fuimos recuperando , debíamos empezar de vuelta en algún lugar apropiado , nuestros hogares habían quedado atrás , todo había quedado atrás no había forma de regresar, recorrimos los senderos marcados por los animales hasta llegar a una especie de prado donde algunos animales pastaban.Ese fue nuestro nuevo comienzo , logramos hacer fuego , cazar, construir herramientas, realmente nos asentamos , elaboramos pequeñas chozas que con el pasar del tiempo se convirtieron en cabañas, por las noches el prado se volvía peligroso por los depredadores , entonces decidimos crear un pequeño cerco para las cinco casas que habíamos construido, hicimos pozos ,cortamos arboles les quitamos las ramas, los colocamos en los posos, quedaron como columnas ,una al lado de la otra hasta rodear las casas formando así un perímetro que determinaba la aldea. Lo unimos con barro y ramas, ya teníamos un fuerte. 
Con el paso del tiempo nuestra vida iba tornándose mas amena y sencilla , todavía intentábamos sembrar pero aun no podíamos. Ya teníamos nuestras tareas asignadas , casi no teníamos problemas para sobrevivir. Las heridas de la guerra , la conmoción íbamos superándola. Por las noches solíamos juntarnos junto al fuego y contar historias , rememorar el pasado y soñar con las cosas que nos hacían falta, fue en una de esas noches cuando empezamos a escuchar ruidos detrás del cerco, primero eran murmullos , luego golpes , ningunos de nosotros se atrevió a salir estábamos aterrados nos traía los peores recuerdos, ¿podía la guerra haber llegado otra vez a nuestra puerta? decidimos callar y esperar la salida del sol. 
Al día siguiente uno de nosotros se subió a una escalera y miró tras el cerco, lo que vio lo dejo atónito , un grupo de hombres , mujeres y niños , habianse asentado en toldos junto al cerco , lo usaban de pared y con unas cuerdas ataban los toldos. Nosotros no teníamos mucho más lugar en nuestra aldea, y ellos parecían llevar al menos unos días ahí. Esto abrió una brecha en la comunidad , una división que no nos había sucedido nunca en años de vivir juntos, uno de nuestros lideres pretendía integrar a la aldea a estas familias , el otro de nuestros lideres decía que debíamos expulsarlos para que encuentren otro lugar donde vivir. Debíamos votar y decidir cual de las dos ideas era la que prevalecería en nuestra comunidad. Y todavía nos faltaba saber como reaccionarían los extraños.




lunes, 23 de enero de 2017

miércoles, 4 de enero de 2017

En honor a Lola Membrives - F.G.Lorca



Es la segunda vez que tengo la satisfacción de dirigir la palabra a los actores argentinos , a quienes después de la estrecha colaboración que he tenido con un núcleo de ellos durante la creación (?) cómica de La niña boba, ya considero mis amigos y camaradas.

Nos reunimos hoy aquí esta noche en cordial homenaje a una insigne actriz, Lola Membrives, maja con abanico de fuego, y para admirar la labor de entusiasmo que una compañía argentina, con la deliciosa Eva Franco por juvenil capitana, ha puesto en ritmar el ejemplo dramático de un poeta español.

Yo no quiero hablar hoy como lírico que oye mares y árboles y tiembla con oscuridad llena de mariposas y de insectos, ni como el poeta que sueña en su cuarto la obra dramática que después realiza,sino como un apasionado amante del teatro, como un profundo creyente de su eficacia inalterable y de su gloria futura.
No vamos a debatir la cuestión teatro o cine, que llena hoy de modo inútil, como simple torneo periodístico , las paginas de todos los periódicos del mundo sino la cuestión del teatro teatro, sin abrir más perspectivas que las que puede dar el prestigioso telón pintado.
Cuando me hablan de la decadencia del teatro, yo pienso en los jóvenes autores dramáticos que por culpa de la organización actual de la escena dejan su mundo de sueños y hacen otra cosa, cansados de lucha; cuando e hablan de la decadencia del teatro, yo pienso en los millones de hombres que esperan en los campos y en los arrabales de las ciudades ver con sus ojos nuevos de asombro el idilio con ruiseñor de Romeo y Julieta, la panza llena de vino de Falstaff o el lamento de nuestro Segismundo luchando cara a cara con el cielo. No creo en la decadencia del teatro , como no creo en la decadencia de la pintura ni en la decadencia de la música.    

Cuando Megs pinta con colores llenos de miedo y pinceles podridos por la adulación , llega Goya pintando con los zapatos llenos de barro, agresivamente y sin disimulo , la cara boba de la duquesa de Medinaceli que otro había representado como Diana. Cuando los impresionistas hacen una papilla de luz con los paisajes, Cézanne levanta muros definitivos y pinta manzanas eternas donde no penetrará jamás el gusano aterido.
Cuando el rumor de Mozart se hace demasiado angélico, acude como equilibrio el canto de Beethoven , demasiado humano.  Cuando los dioses de Wagner hacen demasiado grande la expresión artistica , llega Debussy narrando la epopeya de un lirio sobre el agua. Cuando el legado imaginativo de Calderón de la Barca se llena de monstruos idiotas en los poetastros del XVIII , llega la flauta de Moratín, deliciosa, entre cuatro paredes, y cuando Francia se encierra demasiado en sus cámaras bordadas de sedas, hoy una lluvia furiosa que se llama Victor Hugo que destroza los canapés con patas de gacelas y llena de algas y puñados de arena los espejos moribundos de las consolas.
No hay decadencia, porque la decadencia es un comienzo de agonía y un presagio de muerte; hay un natural sístole y dístole en el corazón del teatro , un cambio de paisajes y de modos,pero...pero.En este teatro lleno de actores y de autores de críticos,yo digo que lo que pasa es que existe una grave crisis de autoridad. El teatro ha perdido su autoridad , y si sigue así y nosotros dejamos que siga así , haremos que las nuevas generaciones pierdan la fe y, por tanto, el manantial de la vocación. El teatro ha perdido su autoridad porque día tras día se ha producido un grave desequilibrio entre arte y negocio. El teatro necesita dinero, y es justo y vital para su vida que sea motivo de lucro; pero hasta la mitad nada más.
[b]La otro mitad es depuración , belleza, cuido,sacrificio para un fin superior de emoción y cultura [/b]
No estoy hablando de teatro de arte, ni de teatro de experimentación , porque éste tiene que ser de pérdidas exclusivamente y no de ganancias; hablo del teatro corriente, del de todos los días, del teatro de taquilla, al que hay que exigirle un mínimum de decoro y recordarle en todo momento su función artística , su función educativa.
Federico Garcia Lorca

lunes, 19 de diciembre de 2016

Un Parricida , Guy Maupassant




EL abogado había alegado locura. ¿De qué otro modo explicar aquel extraño crimen? 
Cierta mañana, entre los cañaverales, cerca de Chatou, habían encontrado dos cadáveres abrazados; una mujer y un hombre, personas conocidas de la buena sociedad, ricas, ya no muy jóvenes, y casados solamente el año anterior, porque la mujer sólo era viuda desde hacía tres años. 
No se les conocían enemigos, no les habían robado. Al parecer les habían tirado desde la ribera al río, después de haberlos herido, uno tras otro, con un largo estilete. 
La investigación no descubría nada. Nada sabían los marineros interrogados; ya iba a sobreseerse el caso cuando un joven ebanista de un pueblo vecino, llamado Georges Louis, y apodado "el burgués" se entregó prisionero. 
En todos los interrogatorios únicamente respondió esto: 
—Conocí al hombre hace dos años, a la mujer hace seis meses. Venían a menudo para encargarme que restaurase muebles antiguos, porque soy hábil en mi oficio. 
Y cuando le preguntaban: 
—¿Por qué los mató? 
Respondía obstinado: 
—Los maté porque quise matarlos. 
No pudieron sacarle mas. 
El hombre era sin duda hijo natural, dado a criar en otro tiempo en la región y luego abandonado. No tenía más nombre que Georges Louis, pero, como al crecer resultó singularmente inteligente, con gustos y delicadezas instintivas que no poseían sus camaradas, lo apodaron "el burgués", y nadie le llamaba de otro modo. Tenía fama de ser notablemente hábil en el oficio de ebanista que había adoptado. E incluso hacía algunos trabajos como tallista. También se le tenía por exaltado, partidario de las doctrinas comunistas y hasta nihilista, gran lector de novelas de aventuras, de novelas con dramas sangrientos, elector influyente y orador hábil en las reuniones públicas de obreros o campesinos. 
El abogado había alegado locura. 
Porque ¿cómo si no admitir que aquel obrero hubiese matado a sus mejores clientes, unos clientes ricos y generosos (él lo reconocía), que en dos años le habían encargado trabajos por valor de tres mil francos (de ello daban fe sus libros)? Sólo podía haber una explicación: la locura, la idea fija del desclasado que se venga en dos burgueses de todos los burgueses, y el abogado hizo una hábil alusión a ese apodo de EL BURGUÉS que la región daba al niño abandonado; exclamaba: 
—¿No es una ironía, y una ironía capaz de exaltar más aún al desventurado muchacho sin padre ni madre? Es un republicano ardiente. ¿Qué digo? Pertenece incluso a ese partido político que la República fusilaba y deportaba no hace mucho, al que hoy acoge con los brazos abiertos, a ese partido para el que el incendio es un principio y el asesinato un recurso muy simple. 
"Esas tristes doctrinas, aclamadas ahora en las reuniones públicas, han provocado la perdición de ese hombre. Ha oído a los republicanos, a mujeres incluso, sí, a mujeres, pedir la sangre del señor. Gambetta, la sangre del señor Grévy; su espíritu enfermo se trastornó: ¡también él quería sangre, sangre de burgués! 
"¡No es a él a quien hay que condenar, señores, es a la Comuna!" 
Corrieron murmullos de aprobación. Se notaba claramente que el abogado había ganado la causa. El ministerio fiscal no replicó. 
Entonces el presidente hizo al reo la pregunta de costumbre: 
—Acusado, ¿tiene usted algo que añadir en su defensa? 
El hombre se levantó. 
Era de pequeña estatura, de un rubio de lino, ojos grises, fijos y brillantes. De aquel frágil muchacho salía una voz fuerte, franca y sonora y cambiaba repentinamente, a las primeras palabras, la opinión que se hubieran hecho de él. 
Habló con altivez, en un tono declamatorio, pero tan nítido que sus menores palabras se hacían oír en el fondo de la gran sala: 
—Señor presidente, como no quiero ir a una casa de locos, y antes prefiero la guillotina, voy a decirle todo. 
"Maté a ese hombre y a esa mujer porque eran mis padres. 
"Ahora, escúcheme y júzgueme. 
"Tras haber dado a luz un niño, una mujer lo envió a cierto lugar para que lo criasen. Tal vez ni siquiera supo a qué región llevó su cómplice al pequeño ser inocente, pero ya condenado a la miseria eterna, a la vergüenza de un nacimiento ilegítimo, y aún más, a la muerte, puesto que lo abandonaron, puesto que la nodriza, al dejar de recibir la pensión mensual, podía, como hacen a menudo, dejarlo perecer, sufrir hambre y morir de abandono. 
"La mujer que me crió fue honrada, más honrada, más mujer, más grande, más madre que mi madre. Ella me crió. Hizo mal cumpliendo su deber. Más vale dejar perecer a esos infelices arrojados a los pueblos de las afueras como se arroja la basura fuera de las aceras. 
"Crecí con la vaga impresión de que sobre mí llevaba una deshonra. Los otros niños me llamaron un día "bastardo". No sabían lo que significaba esa palabra, oída por uno de ellos en casa de sus padres. También yo la ignoraba, pero la sentí. 
"Puedo afirmar que yo era uno de los más inteligentes de la escuela. Hubiera sido un hombre honrado, señor presidente, acaso un hombre superior, si mis padres no hubieran cometido el crimen de abandonarme. 
"Y ese crimen, ellos lo cometieron contra mí. Yo fui la víctima, ellos los culpables. Yo estaba indefenso, ellos fueron despiadados. Debían amarme: me rechazaron. 
"Yo, sí, les debía la vida; pero ¿es la vida un regalo? En cualquier caso, la mía no era más que una desgracia. Tras su vergonzoso abandono, no les debía otra cosa que la venganza. Ellos hicieron contra mí el acto más inhumano, el más infame, el más monstruoso que puede cometerse contra un ser. 
"Un hombre injuriado golpea; un hombre robado recupera lo que es suyo por la fuerza. Un hombre engañado, burlado y martirizado, mata; un hombre abofeteado, mata; un hombre deshonrado mata. Yo fui más robado, engañado, martirizado, abofeteado moralmente y deshonrado que todos esos cuya cólera usted absuelve. 
"Me he vengado, he matado. ese era mi legítimo derecho. Tomé su vida a cambio de la vida horrible que ellos me impusieron. 
"Hablarán ustedes de parricidio. ¿Eran mis padres esas personas para las que yo fui una carga abominable, un terror, una mancha de infamia; para quien mi nacimiento fue una calamidad y mi vida una amenaza de vergüenza? Buscaban un placer egoísta; tuvieron un hijo imprevisto. Eliminaron al niño. Ha llegado mi turno de hacer lo mismo con ellos. 
"Y sin embargo, hasta hace poco todavía, estuve dispuesto a quererles. 
"Hace dos años, ya se lo he dicho, el hombre, mi padre, entró en mi casa por primera vez. Yo nada sospechaba. Me encargó dos muebles. Supe más tarde que se había informado por el cura, bajo secreto de confesión, por supuesto. 
"Volvió a menudo; me daba trabajo y pagaba bien. En ocasiones incluso hablaba un poco de unas cosas y otras. Sentí en mí afecto por él. 
"A comienzos de este año trajo a su mujer, mi madre. Cuando ella entró, temblaba tanto que la creí enferma de una dolencia nerviosa. Luego pidió un asiento y un vaso de agua. No dijo nada: miró mis muebles con aire enloquecido y sólo respondía sí y no, a tontas y a locas, a cuantas preguntas yo le hacía. Cuando se hubo marchado, la creí algo perturbada. 
"Volvió al mes siguiente. Estaba tranquila, dueña de sí. Ese día se quedaron bastante tiempo hablando, y me hicieron un encargo de consideración. Volví a verla tres veces más todavía, sin adivinar nada; pero cierto día ella empezó a hablarme de mi vida, de mi infancia, de mis padres. Yo respondía: "Mis padres, señora, eran unos miserables que me abandonaron." Entonces ella se llevó la mano al corazón, y cayó sin conocimiento. Enseguida pensé: "¡Es mi madre!", pero me guardé mucho de darlo a entender. Quería verla venir. 
"Así pues, también yo tomé mis informes. Supe que sólo estaban casados desde el mes de julio anterior, porque mi madre no había enviudado sino hacía tres años. Se rumoreaba que se habían amado en vida del primer marido, pero no había ninguna prueba. La prueba era yo, la prueba que al principio se había ocultado y luego habían esperado destruir. 
"Aguardé. Volvió ella una tarde, siempre acompañada por mi padre. Ese día me parecía muy emocionada, no sé por qué. Luego, en el momento de irse, me dijo: "Le estimo porque me parece usted un joven honrado y trabajador; sin duda pensará en casarse un día; yo le ayudaré a elegir libremente la mujer que le convenga. A mí me casaron una vez contra mi gusto, y sé cómo se sufre. Ahora soy rica, sin hijos, libre y dueña de mi fortuna. Ahí tiene su dote." 
"Y me tendió un gran sobre lacrado. 
"La miré fijamente y luego le dije: "¿Es usted mi madre?" 
"Retrocedió tres pasos y se tapó los ojos con la mano para no verme más. Él, el hombre, mi padre, la sostuvo en sus brazos y me gritó: "¿Pero está usted loco?" 
"Respondi: "Nada de eso. Sé de sobra que ustedes son mis padres. No es fácil engañar. Confiésenlo y les guardaré el secreto; no les odiaré por ello; seguiré siendo lo que soy, un ebanista." 
"Él retrocedía hacia la salida sin dejar de sostener a su mujer, que empezaba a sollozar. Corrí a cerrar la puerta, me metí la llave en el bolsillo y proseguí: "¡Mírela y siga negando que es mi madre!" 
"Entonces él se enfureció, se puso muy pálido, asustado por la idea de que el escándalo evitado hasta entonces podía estallar de pronto; que su situación, su fama y su honor quedarían arruinados de un solo golpe; balbuceaba: "Es usted un canalla que quiere sacarnos el dinero. ¡Haga usted bien al pueblo, a esta gentuza, ayúdelos, socórralos!" 
"Mi madre, enloquecida, repetía una y otra vez: "¡Vámonos, vámonos!" 
"Como la puerta estaba cerrada, é1 gritó: "¡Si no me abre usted inmediatamente, haré que le metan en la cárcel por chantaje y violencia!" 
"Yo seguía siendo dueño de mí; abrí la puerta y les vi hundirse en la oscuridad. 
"Entonces, de pronto me pareció que acababa de convertirme en huérfano, y de ser abandonado y tirado al arroyo. Me invadió una tristeza espantosa, mezcla de rabia, odio y repugnancia: sentía una especie de sublevación de todo mi ser, una sublevación de la justicia, de la rectitud, del honor, del cariño rechazado. Eché a correr para alcanzarlos por la orilla del Sena, que ellos tenían que seguir para llegar a la estación de Chatou. 
"No tardé en darles alcance. La noche ya había cerrado por completo. Avanzaba a paso de lobo por la hierba, y por eso no me oyeron. Mi madre seguía llorando. Mi padre decía: "La culpa es tuya. ¿Por qué te empeñaste en verle? En nuestra posición, era una locura. Habríamos podido hacerle el bien de lejos, sin presentarnos. Si no podemos reconocerle, ¿para qué servían estas visitas peligrosas?" 
"Entonces les salí al encuentro suplicante. Balbucí: "Ya ven ustedes que son mis padres. Una vez me abandonaron, ¿van a rechazarme ahora de nuevo?" 
"Entonces, señor presidente, é1 alzó la mano sobre mí, se lo juro por el honor, la ley y la República. Me golpeó, y cuando yo le agarraba de las solapas sacó del bolsillo un revólver. 
"Sólo sé que me puse furioso; tenía mi compás en el bolsillo; le golpeé con él, le golpeé cuanto pude. 
"Entonces ella se puso a gritar: "¡Socorro! ¡Al asesino!", arrancándome la barba. Parece que también la maté. ¿Sé acaso lo que hice en ese momento? 
"Luego, cuando les vi a los dos en el suelo, los tiré al Sena, sin reflexionar. 
"Eso es todo. Ahora, júzgueme". 

El acusado volvió a sentarse. Ante aquella revelación, el caso fue aplazado para la siguiente sesión. Pronto ha de celebrarse. Si fuéramos jurado, ¿qué haríamos con este parricida?